Buche, sebo, buche.
Vos, bola de mierda.
Ya no hay más propina, no, no, no.
Un borracho malo,
Carne que camina
Parida con un pedo triste.
Sos un moscón zumbón
Que quedó atrapado
En un vaso boca abajo.
Penas del corazón
Que duran siempre menos
Que las de prisión, chivato.