Bajo el puñal del invierno
Murió en los campos la tarde
Con su tambor de desvelos
Salió la luna a rezarle
Con su tambor
Rezos en la noche blanca
Tañen las arpas del aire
Mientras le nacen violines
A los álamos del valle
Mientras le nacen violines Zamba de la luna llena
Baila la noche en las calles
Con su pañuelo de esquinas
Y su ademán de saudades Se emponchan de grises nieblas
Los verdes cañaverales
Y caminan los caminos
Con una escolta de azahares
Y caminan los caminos La noche llena de arpegios
La copa de las nogales
El tamboril de la luna
Cuelga su copla en el aire
El tamboril de la luna